I. C. Liță

nimic bun de pe frontul de est
poeții cad/ unul după altul
în capcane

cade și o ploaie/ trece rapid
se spală țărâna
un guvern mărește varii alocații
privesc pe geam o femeie care tot strânge rufe

rămâne
să ne îmbătăm
cu noi înșine